Kukushka

Kukushka (The Cuckoo).

Rusia-2002.

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Lavaré con un paño sagrado tus heridas

y te daré cobijo en la casa de  la reconciliación.

Yaceré a tus pies para ir

eliminando las huellas de los  pasos profanos

que han adulterado nuestra nación.

El perdón es mudo.

Gesticula así no más

que las señales llegarán a su destino

y una paloma blanca será capaz de reconocerlas.

Hermandades de razas

a pesar de la frontera de odio

que ha sido tendida.

El perdón es mudo.

No hace falta palabra 

para hacer renacer la esperanza.  

Casablanca

USA.1942.
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He tenido que cancelar un amor vigente,

despedida que se funde con deseo y desazón.

Los fantasmas de las noches me dan vueltas

cercan a  mi cuerpo, con nieblas

y posan en  mi rostro un beso

que se convierte enseguida en susurros desolados

Y en las noches frías cuando mi aliento quiebra,

 yo voy languideciendo como enclaustrada llama.

De mis ojos se desprenden cuchillos de acero y piedra

que penetran en mi alma

en busca de esa semilla amarga

que no  me permite  tregua

para olvidar aunque sea un  segundo

  ese amor  tan fascinante.


 

                                                                                      

Divided We Fall

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Mujer sin hijos, momentos de sollozos continuos.

Huyendo de una muerte segura, regresaste a tu origen

buscando un refugio para continuar la vida,

 que se te escapaba entre rejillas de bronces y

de oscuros amaneceres.

Hombre que su semilla ha quedado baldía.

 Y otro hombre que pretende adelantarse a la noche

para lograr un infame desvarío.

Disyuntiva por la vida,

vidas  próximas a ser arrebatadas

sin resuellos.

Se necesita un ángel que las unan.

Un ángel que perpetúe la raza exterminada.

Un ángel que les lleve el perdón

de todo aquel que tuvo que pedir prestado

minutos de vidas.

Cerezos en Flor

Alemania 2008.Ver trailer en youtube

Majestuosidad del Monte Fuji,

enfrentando una soledad que está seca.

Marchitada en instantes que traspasaron fronteras.

La danza de la cotidianidad se hace fuego

cuando sus movimientos quedan

convertidos en escarchas pequeñas,

que se conectan con el céfiro

que sopla del este a oeste,

o del norte al sur.

Hay un aislamiento que mata

y deja las venas vacías.

No queda nada que decir.

Nos resta  viajar al Monte Fuji.

y convertirnos  en dioses al amanecer.

                                                                                       

I Clowns

Italia-Francia-Alemania .1970.
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Ahora viene el payaso risa

con su bastón, que arrastra

con melódico paso.

Ha tratado de soplar sonrisas

en un globo grande y verde

que se ha elevado a lo alto

de la carpa que persiste en atrapar

los tropezones, las bofetadas y las tortas voladoras.

Su faz pintada de blanco,  para confundir

la tristeza, con una bola grande y roja de nariz,

esboza una leve sonrisa, sus ojos se achican

hasta convertirse en chispas

 que se esparcen a luz de la luna.

Sale disparado una bala colocada en un  canon

azul con rayas doradas, para darle un toque de solemnidad,

cayendo sin precedente en el centro del pecho

de ese payaso risa que no renuncia a que

se asome en nuestras caras impávidas

 una sonrisa fuerte como rayos de sol.

Primavera, verano, otoño, invierno... y primavera

                                                      Corea del Sur-Alemania.2003

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La oruga se pregunta cuándo será

 el momento de su vuelo.

De niño reflejé mi faz en el agua y

un nenúfar navegó hacia mí.

Hostigué con una rama a la rana

aferrándome al pedestal con mis  manos atadas.

La mariposa extraña a la crisálida.

Quedó impreso en mi piel el pecado

con signos ilegibles, mis  poros se abrieron 

a la luz del ocaso.

Sellé  mi boca con papeles escritos para

evitar que se me  escapen mis  pecados.

La crisálida  piensa en su inmovilidad.

Nos lavamos nuestros cuerpos con agua pura,

eliminando  así el hedor  de las acciones.

Las rosas se convierten en llagas, y

esparcen su aroma en cuarto cerrado.

La oruga se arrastra en silencio sobre una rama verde.

Primavera, verano, otoño, invierno

Y primavera…con nuevos hechos.


 

El Séptimo Sello

Suecia-1957.I.Bergman
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Luego de andar por ignotos parajes

rociando con sangre, con humo y con piedras

buscando el  cáliz sagrado

te introduces  en el mural  de Albertus Pictor .

 Tendrás que ganarle a la que no da tregua, será un reto algo desigual.

La muerte merodea por cada rincón, no se mantiene quieta en ningún lugar.

Rodeado de un mar de espuma  y burbujas, sin un solo instante de distracción

enfrentara a aquella que esconde su cara y que nunca pierde la jugada  prevista.

Solo así podrás enfilar tu destino y  encontrar tu camino.