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Perdida de vigenciaEn estos días a las ollas y los sartenesles ha dado por quejarse,al despertarse,cuando caliento la leche,o cuando cocino la carne.Están tan insatisfechos,que no cesan de implorar.Cuando me acerco a ellosalgunos gritan bien alto,otros susurran el lamento,pero no paran de hacerlo.No sé, realmente no sé,por qué están tan rebeldes,¿Será porque no le prestoatención durante el viernes?Esa cuchara de alpacaque terminó su función,es la que más me gime .No sé qué hacer,cuando comienzan a quejarse. |
jueves, 4 de julio de 2013
Max Ernst.Fruit of a Long Experience. 1919.
Max Ernst. Aquis submersus. 1919
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Frio en noches tristes del veranoLa luna es un reloj que se ha perdidoen el cielo y se refleja sin agujasen el agua de un estanque.Yo estoy con mis manos curvadas,más bien las tengo esculpidas .Alcanzo ser un mástil sin banderao tal vez un poste de alumbrado,mientras en el foso de la escuelamiro hundirse una frágil fragata .No detengo las horas de los hechosno me importa el instante acumulado,solo pienso en mis brazosque se encuentran atascados en mi mente.12/26/10 |
Max Ernst.Family Excursions. c. 1919.
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Lo intocableCotidianidad, dulce cotidianidad,día a día nos miramos a la cara,día a día colocamos nuestros sueñosen pequeños barriles.La costumbre te mantiene inmóvil,rompiendo nuestros añejos planesconcebidos en la oscuridad del cuarto solitario.Planes transformados que se pierden en un vacío,contrarios, blancos, azules o simplemente verdes,Decisiones que se crean con el aliento roto,con monedas con hoyosy con un poco de marfil.Vida que se cruzan y se mantienen cruzadasen el ámbito de una nuez de moscada.Camino paralelo al infinito,camino sin fin, olvidadopor uno mismo. |
Max Ernst. El Beso 1925
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Max Ernst. El beso 1925...Mi pie que define mi silueta.Es mi punto final, mi infinito |
Max Ernst.Landscape with Wheatgerm. 1936
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El derecho de todosEn estos días los peces han cambiado de figura,se han convertido en especímenes distintas,han conseguido abrir un hueco en sus abdómenes,han estirado sus cuellos al infinito.Ya reposan en el lecho de las casas.Ha habido una metamorfosis distinta,se dejan enredar en las algasy juegan cerca de hombres con cornetas.Los hombres han conseguido entendera sus amigos, han abierto sus pechos y sus recintos,han comprendido que los pecestienen un lugar en sus dominios. |
Max Ernst.Surrealism and Painting. 1942.
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Fantasías y más fantasíasLas veces que me quedo inmóvilconsigo dibujar sobre un lienzo de airelos cuadros que permanecen estáticos en mi mente.Mis manos salen de mi testa,como pulpo amarillo,con la precisión que da mi fantasía oculta.Me subo sobre un baúl de mago abandonadopara lograr el equilibrio manso de mi mente.Siempre logro pintar mis mejores cuadroscuando estoy en cierne de un amor rebelde. |
Max Ernst.The Robing of the Bride.. 1940
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Sentimientos en el ojo de un pájaroCada día que me visto de pájaro,que me envuelvo en las plumas naranjasy me veo reflejada en espejos dispares,me pregunto por qué se me acercancon lanzas, los hombres pequeños quetienden a asustarme.Me pregunto por qué las mujeres de cabelloslacios y revueltos de arena,me acorralan, me impiden mis pasosme empujan , me atacan.Y los hombres verdes, llenos de rabiase tiran en el sueloy consiguen que no vuelvaa usar de nuevomi manto de pluma.12/23/10 |
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