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Lo intocableCotidianidad, dulce cotidianidad,día a día nos miramos a la cara,día a día colocamos nuestros sueñosen pequeños barriles.La costumbre te mantiene inmóvil,rompiendo nuestros añejos planesconcebidos en la oscuridad del cuarto solitario.Planes transformados que se pierden en un vacío,contrarios, blancos, azules o simplemente verdes,Decisiones que se crean con el aliento roto,con monedas con hoyosy con un poco de marfil.Vida que se cruzan y se mantienen cruzadasen el ámbito de una nuez de moscada.Camino paralelo al infinito,camino sin fin, olvidadopor uno mismo. |
jueves, 4 de julio de 2013
Max Ernst.Family Excursions. c. 1919.
Max Ernst. El Beso 1925
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Max Ernst. El beso 1925...Mi pie que define mi silueta.Es mi punto final, mi infinito |
Max Ernst.Landscape with Wheatgerm. 1936
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El derecho de todosEn estos días los peces han cambiado de figura,se han convertido en especímenes distintas,han conseguido abrir un hueco en sus abdómenes,han estirado sus cuellos al infinito.Ya reposan en el lecho de las casas.Ha habido una metamorfosis distinta,se dejan enredar en las algasy juegan cerca de hombres con cornetas.Los hombres han conseguido entendera sus amigos, han abierto sus pechos y sus recintos,han comprendido que los pecestienen un lugar en sus dominios. |
Max Ernst.Surrealism and Painting. 1942.
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Fantasías y más fantasíasLas veces que me quedo inmóvilconsigo dibujar sobre un lienzo de airelos cuadros que permanecen estáticos en mi mente.Mis manos salen de mi testa,como pulpo amarillo,con la precisión que da mi fantasía oculta.Me subo sobre un baúl de mago abandonadopara lograr el equilibrio manso de mi mente.Siempre logro pintar mis mejores cuadroscuando estoy en cierne de un amor rebelde. |
Max Ernst.The Robing of the Bride.. 1940
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Sentimientos en el ojo de un pájaroCada día que me visto de pájaro,que me envuelvo en las plumas naranjasy me veo reflejada en espejos dispares,me pregunto por qué se me acercancon lanzas, los hombres pequeños quetienden a asustarme.Me pregunto por qué las mujeres de cabelloslacios y revueltos de arena,me acorralan, me impiden mis pasosme empujan , me atacan.Y los hombres verdes, llenos de rabiase tiran en el sueloy consiguen que no vuelvaa usar de nuevomi manto de pluma.12/23/10 |
Max Ernst.A Night of Love/Une nuit d'amour. 1927
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ArmoníaMe acuesto contra la cama ytrato de lograr una superficie casi planapara que todos mis puntos de placeresengarcen fácilmente con tu cuerpo.Me convierto en rompecabezas de mil carasy permito que tus manos investiguenlos lugares donde se encuentrael misterio de la vida.En mi centro hay una paloma,dejo que la mismabata alas, que murmure,que se mueva ondulante, ¡como cisne!que se estremezca, que salte, como conejosardientes, dentro de su cueva,hasta alcanzar la cima de los goces.Y luego, dejo que prenda vuelo hacia el infinito. |
Max Ernst - Approaching Puberty or The Pleiades (1921)
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Cultivando un instanteIngravidez, locura del tiempo y el espacio,ingravidez de las horas locas,de las estaciones del año,alcanzarla es una proeza.Es mejor dejar a un lado los momentoscrueles, que impedir un toque de locura;no puedes negar tu sensación de aplomo,no puedes negar tus ansias escondidas,no cruces la línea de esos momentosdonde se logranunir dos mundos distintos .No permitas cuando seas mujer,romper con esos estados de maestría,no accedas ignorar los momentos en quepierdes el instante razonable;ingravidez sólo ingravidez. |
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