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Juegos con dadosMi otro yo, se da cuerda,se monta en bicicleta,y es capaz de saltar como títere.Para hundirnos en la marse necesita coraje,y así navegar al albur.A mi yo, no sé qué le pasa,se queda tranquilo a vecesy comienza a balbucear.Espera con saña los pájaros ferocesque no cesan de volar.En un mar de aceitese puede correr el riesgode terminar como pan. |
jueves, 4 de julio de 2013
Max Ernst. Castor and Pollution. 1923
Max Ernst. Birds; also: Birds, Fish-Snake and Scarecrow. c. 1921
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Lugar para mantenerse calladoEn mi pequeño zoológico del patiotengo clasificados a todos sus habitantes.Me gusta estar cerca de los pájaros,porque mantienen sus bocas amordazadas,con finos bocados del mar.Al perro lo tratamos con rudezano vaya a ser que se le ocurramover la cola a su capricho.Las garzas las tenemos duplicadascon tan sólo una no hay castigo,se necesitan dos para el suplicio.La víbora la dejamos a su albedrío,porque ella puede indagar sobretodo el poderío,que tiene un sólo inquilino. |
Max Ernst. Young Chimera / Jeune chimère
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AplicaciónA pesar de mis débiles piernas,y de mi cabeza inconfundible,me he mantenido en este pequeño espaciocon mis zapatos morados y con lazos.He enseñado ciencias y alquimia,dependiendo de la gravedad del caso.He encendido la lumbre en las mentesde gorriones y de palomas,que en algunas noches de insomniorecuerdan la sinfonía que éramoscapaces de entonar sin piano.Esos recuerdos parcos y cortos me mantienenparado aun sobre mis débiles piernasy con mi cabeza inconfundible. |
Max Ernst.Fruit of a Long Experience. 1919.
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Perdida de vigenciaEn estos días a las ollas y los sartenesles ha dado por quejarse,al despertarse,cuando caliento la leche,o cuando cocino la carne.Están tan insatisfechos,que no cesan de implorar.Cuando me acerco a ellosalgunos gritan bien alto,otros susurran el lamento,pero no paran de hacerlo.No sé, realmente no sé,por qué están tan rebeldes,¿Será porque no le prestoatención durante el viernes?Esa cuchara de alpacaque terminó su función,es la que más me gime .No sé qué hacer,cuando comienzan a quejarse. |
Max Ernst. Aquis submersus. 1919
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Frio en noches tristes del veranoLa luna es un reloj que se ha perdidoen el cielo y se refleja sin agujasen el agua de un estanque.Yo estoy con mis manos curvadas,más bien las tengo esculpidas .Alcanzo ser un mástil sin banderao tal vez un poste de alumbrado,mientras en el foso de la escuelamiro hundirse una frágil fragata .No detengo las horas de los hechosno me importa el instante acumulado,solo pienso en mis brazosque se encuentran atascados en mi mente.12/26/10 |
Max Ernst.Family Excursions. c. 1919.
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Lo intocableCotidianidad, dulce cotidianidad,día a día nos miramos a la cara,día a día colocamos nuestros sueñosen pequeños barriles.La costumbre te mantiene inmóvil,rompiendo nuestros añejos planesconcebidos en la oscuridad del cuarto solitario.Planes transformados que se pierden en un vacío,contrarios, blancos, azules o simplemente verdes,Decisiones que se crean con el aliento roto,con monedas con hoyosy con un poco de marfil.Vida que se cruzan y se mantienen cruzadasen el ámbito de una nuez de moscada.Camino paralelo al infinito,camino sin fin, olvidadopor uno mismo. |
Max Ernst. El Beso 1925
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Max Ernst. El beso 1925...Mi pie que define mi silueta.Es mi punto final, mi infinito |
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